Der Beobachter, das bin ich, und ich erhasche die Konturen des Kapitäns hinter den kleinen, eckigen Fenstern, kann den Kopf erkennen, den Oberkörper, dann ist der Frachter vorüber, aus meinem Blickfeld geglitten und lässt nur den fahlen, öligen Geschmack zurück, Bilder von Bohrlöchern, Raffinerien, Benzin und Petrol, rauchenden Schloten und prallen Bankkonten, ein paar Wellen im Rheinwasser, die an die Latten der beiden verlassenen, halb ertränkten Sitzbänke klatschen. Wer hat hier je gesessen und über den Waal geschaut? Welche Geschichten wurden auf diesen beiden Bänken erzählt? Wer hat hier gelogen, geschworen? Wer hat hier sein Herz verschenkt, sein Leben? Wer hat hier seinen Namen verleumdet? Seinen Vater gefunden, seine Mutter verraten? Wer ist hier eingeschlafen, aufgewacht und fort gegangen? Das alles weiss der Waal. Aber er schweigt und fliesst und schweigt und fliesst in zeitloser Bewegung.